Когда я смогу стать ещё сильнее, чем говоря о своих чувствах к тебе?
Говорить не тебе, а кому-то ещё. В одну из ночей, когда не получается убаюкать что-то зияющие-сосущее внутри, когда не спасёт и литр молока с овсяным печеньем, и бутылка коньяка, выпитая на кухне в пустой квартире.
Когда по комнатам неслышно бродит Память, касаясь моего лица теплыми губами и поднимая моё лицо за подбородок ледяными кончиками пальцев. Когда хочется свернуть клубком у ног кого-то совсем не похожего, и просто спать днями, неделями, веками.
Спасть спокойно, зная что пока я сплю, тебе не грустно и не плохо. Зная, что ты встаешь с улыбкой, готовишь завтрак и ужин, смеешься и ходить на премьеры фильмов.
Чувствовать сквозь сон, что возле затянувшейся рваной раны на правой стороне грудной клетки, урчит маленький комок чешуи, достающий по одному осколочки жестоких разговоров, когда приходилось слышать: "Ничего не выйдет... Не тот человек... Тебе нужно занять себя чем-то..." и выметает гной и сырость из раны.
Но даже это великое чудо ничего не сможет сделать с эмоциями, что опели моих кости, вплелись во все внутренние органы.
